Whisky

Dois copos de whisky e a noite,

eu e Augusto dos Anjos no botequim

contando miríades de estrelas

incrustadas e aprisionadas

em cubos de gelo dentro dos copos

onde bebericam almas poéticas

contempladoras das inusitadas verdades

que se derramam, mas não são percebidas

aos olhos cegos que veem matéria

e não enxergam que a única realidade

é a de que a morte espreita em cada esquina

somente esperando um deslize

para arrebatar as almas para dentro de uma poesia.