A linha de chagada é a morte...

Pra que a pressa?

O caminho mais interessa

Do que a tão sonhada vitória com a sorte.

Pra que essa pressa?

A produtividade é o lixo...

À limpeza ninguém interessa

As mais hipócritas missas e pessoas com crucifixo.

Pra que tanta pressa?

Inútil correr do mal que te assola...

Os olhos fechados, os punhos cerrados, favela expressa

Os mais carentes bichos-homens sem passado... em gaiolas

Pra que correr nessa pressa?

A linha de chegada é a morte...

Mais interessam as janelas que mesmo de vidros quebrados, donos amordaçados, portas abertas sorrindo felicidade

As tranças, travas, cores... histórias apagadas dos mais fortes bichos-homens sem futuro... Mas se o seu futuro é branco, que sorte.