Outubro

Nem sempre outubros têm o cheiro da primavera ou uma identidade afetiva, apesar da palavra “outubro” ser toda redondinha. Nem sempre a despedida definitiva do inverno, sol sem duração. Outubros, meu amor, são dias consecutivos com qualquer coisa que você enfie dentro deles. São semanas com suas luas, desnudas de nuvens ou não. Azuis e cinzas, folhas mortas pelo chão. Um ipê acena ao longe, mas quem viu que ele floriu?

Não adianta estar em outubro, meu amor, lembrando que se foi tão mais feliz em abril.

Marla de Queiroz