Primavera

As flores que caem,

passam pela intensa vontade de não ir.

Murmúrios de mim,

canções que cantei ,

mas não tenho nenhuma vontade.

O mesmo que me via se vai,

sem olhar pra trás.

Fiquei aqui e nem sei dizer.

Ou sei e não posso dizer.

Toda dor vem do medo de sentir dor.

Amargas dores,

amargas canções de sentir dor.

Tudo é dor.