Gerações
 
Maria Callas entoa La Mamma Morta
e eu me lembro de minhas avós.

Toca a rústica caixa de música
e o pai de meu pai me vem ao ombro,
com farda de aviador.

Caem-me os cabelos sobre os ombros
e entre meus escombros ternos
vozes de meu avô materno.

Rondo as pinturas de meu tataravô
espalhadas pelos museus.

Aquilo que tenho
não me parece meu.

Sou um amálgama de passados irrealizáveis,
acredito em milagres sem nunca havê-los visto.

Não tive filhos,
por isto sou isso,
só isso salpicado de poesia.