O Poeta e o Vagabundo

Um poeta cabisbaixo,

refletia seu versar,

pensava nas coisas doutas.

Quisera ser perfeito,

direito queria compor,

se odiava por não conseguir.

Pensou: - não nasci em berço de ouro,

mas isso não justifica.

Machado também não,

não fiz faculdade alguma,

Patativa não fez o primário.

A angústia sempre lhe dominou,

mas, quem não a tem?

Reflexivo, permanecia calado,

ao se virar, viu ali, ao seu lado,

um estranho maltrapilho e sorridente.

O poeta acompanhou seu olhar

e então, percebeu que ele se divertia

apenas por ver as crianças no parque.

Então compreendeu, que não tinha do que reclamar.