Eterno agosto...

Vou trilhando rumos com o sol no rosto...

Nos ombros disposto um fardo de desgosto.

E me vou todo remendado, quase descomposto.

Na noite sou resto de chuva fria. Tão exposto...

No dia: ave que não gorjeia. Um encosto.

E estes olhos não são mais que duas frestas de mau gosto!