O Morto

Numa sombria estrada,

Um grito rompe a madrugada,

Em uma choça numa encruzilhada,

Vê-se o corpo de um homem.

De bruços à traição,

Camisa branca de algodão,

Trás no rosto uma cicatriz,

Que o tempo deixou até de mão.

Morreu um homem será justo ou não,

A vida pagou o seu imposto à custo,

A morte através de punhaladas sem juros,

E a chorar num canto uma menina.

Que roubou-lhe o pai deixando-a perdida,

O corpo deitado aos micróbios,

Ia se esquecer no acaso,

Das mágoas da vida e do ódio.

E partiu como entorpecido de dor,

Em uma noite fria de dissabor,

Agora nada mais era,

Já estava morto era só um corpo.