CORTANTE
Do não dizer, engasgam-me poesias entaladas
que ao fundo de uma alma
afogam-se, em sentenças.
Do não dizer, engasgam-me poesias entaladas
que ao fundo de uma alma
afogam-se, em sentenças.
Que não se cumpram todas- se é hora de partir
e deixar que rompam-se por si essas algemas,
ao estalar de portas que se abrem.
Apenas molhem-se -
em águas mornas que rolam pelo rosto.
Das mãos, em lâminas luzentes, cortam-me palavras
que, não ditas, não escritas,
quem sabe, em vômitos, desfaçam-se.
“E o Destino?”
me dizes.
“E rimas mudas?
O que, com ele, fazem?”
“Nada” - te digo.
“Nada fazem.
Mas tem cuidado com esses rasgos –
Pois, eis que o Tempo é longo
mas, a Vida, é curta.
Portanto, para – e escuta”.
Republicação
e deixar que rompam-se por si essas algemas,
ao estalar de portas que se abrem.
Apenas molhem-se -
em águas mornas que rolam pelo rosto.
Das mãos, em lâminas luzentes, cortam-me palavras
que, não ditas, não escritas,
quem sabe, em vômitos, desfaçam-se.
“E o Destino?”
me dizes.
“E rimas mudas?
O que, com ele, fazem?”
“Nada” - te digo.
“Nada fazem.
Mas tem cuidado com esses rasgos –
Pois, eis que o Tempo é longo
mas, a Vida, é curta.
Portanto, para – e escuta”.
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