Farto de tantos infartos

Ando infartado

Com um bocado de coisa

Que tenho pensado.

Não sei se é de bom agrado

Que eu perdi aquela noite de sono

E ganhei o dia.

Ao mesmo tempo

Em que estou farto

Desses pequenos infartos

Que a vida nos injeta,

O que penso me alerta,

Que o que não penso está a me rodear,

Inclusive no ar

Que de seu bom agrado

Me permite respirar.

E eu farto, farto de tudo que não me explode,

Daquela mesmice

Dos "bom dia", "boa tarde" e "boa noite".

Farto de não estar além,

De não me ver em ninguém,

Muito menos em mim.

Nesse campo de concentração,

Oras de guerra, enfeitado de carmim.

Fartos são os desejos e frustrações

Engolidas por sucessivas respirações,

Que depois adormecem

O que se perdeu de ganhar,

E nem se sabia o que era consequência,

Mas pra quem está farto

De carência e incoerência,

Mais um infarto poderia me acordar.