HISTORINHA
A lua rodopia,
cheia ou vazia,
pelo céu entre as estrelas,
e se derrama na areia,
nas noites, nunca nos dias.
Faz germinar poesias,
as mais belas já cantadas,
como as histórias de fadas,
que minha mãe repetia.
HISTORINHA
A lua rodopia,
cheia ou vazia,
pelo céu entre as estrelas,
e se derrama na areia,
nas noites, nunca nos dias.
Faz germinar poesias,
as mais belas já cantadas,
como as histórias de fadas,
que minha mãe repetia.