Poeminha Amargurado

É mister sentir-se combalido de dor,

é nítida a certeza do tal desamor.

Mas crime é fingir que está tudo bem

e ver que os incautos preferem não ver.

É triste saber que os anos se passam

e a surdez continua para nossa desgraça.

É mesmo cruel, essa troca mesquinha

da vida de tantos, por coisas pequenas.

Eu sinto na dor da miséria profana,

a sobra desumana na falta do humano.