Rua muda.
Pedras adormecem nas penumbras das celas -
Tropeço morto.
A bicharada, empanturrada de orgias,
Clama, submersa,
Por névoas às retinas em brasas.
Manhãs giram nos picos dos crepúsculos.
Pedras adormecem nas penumbras das celas -
Tropeço morto.
A bicharada, empanturrada de orgias,
Clama, submersa,
Por névoas às retinas em brasas.
Manhãs giram nos picos dos crepúsculos.