FLOR PERFEITA

FLOR PERFEITA

Embora eu viva sonhando,

Um amor romanceando,

Nos braços viris de um homem,

Às vezes, esses sonhos e ilusões,

Simplesmente somem...

Quando encaro minha imagem

No espelho, já não tão jovem...,

Quando enxergo a mulher vivida, madura,

Não mais aquela garota ingênua e pura,

Mas, apenas, a miragem,

Do que já fui um dia, outrora,

Vejo que já estou quase velha agora...

Entretanto, um dia me disseram,

Em resposta, a essa frase:

“O que é uma flor perfeita,

Senão uma flor velha, quase”?

E isso me serviu de base

Para vencer esta visão estreita

De que a mulher madura não ama,

Não tem mais fogo, não tem mais chama,

Não quer mais carinhos e beijos,

Não se apaixona, nem tem desejos...

Pois, então, ouçam, sem preconceito,

E atentem para este conceito:

Estão todos errados, enganados,

Isto tudo não passa de balela!

Basta olhar-me nos olhos,

Que são de minha alma, as janelas,

E verão neles a menina

Que dentro de mim mora,

Que se recusa a ir embora,

Amalgamada à experiente mulher

Que sabe bem o que quer,

Que ainda hoje adora

Apaixonar-se, aventurar-se e atrever-se,

Como uma jovem de idade qualquer.