Cimo

Sinto no rodapé da página

Os versos que não findam

O olhar infinito,

Palavras teimosas tropeçam

Caem à mesa e vibram,

A liberdade se faz

Germinam ali muitos versos;

Misturam-se, fundem-se...

Sorrisos, lágrimas e sentidos,

Outra página se faz,

Inesgotáveis dedos

Turbilhão incansável,

Mesmo nas mãos do poeta

Que nada mais tem a dizer,

O silêncio é rima,

O poema é o cimo,

Do eterno poeta que vê.