Dos Feitos...

O bem e o mal se entreolham, aos dentes,

No que range, uma lamina branca, outras,

Tal folha que todo papel assim pica, pisca,

A mão que apóia as costas da garota,

Falácias passando em frente a banca,

Rotas ordinárias para ventos tão pobres,

A mão desafia a bússola, luz transgenica,

Mais um tempo de espera, fantasmas de olhos vendados...

Peixão