Sou um homem desinteressante
Sou um homem desinteressante
não sei fazer a pergunta
que me daria a resposta
Que mudaria o rumo
Das tantas madrugadas acordado
Arrastando lentamente pela casa
dúvidas, segredos, incertezas
culpas, medos, angústias
nomes que se entreolham
vultos de coisas, pessoas e lembranças
alguns, bem poucos, viram poemas
a maioria, ao adentrar a desconfortável
estupidez da realidade,
vira problema
e, por que nasci nu e perplexo diante da sorte,
por que respirei pela primeira vez,
começei a me matar
algo em mim põem-me a morrer
quieto e sisudo
Sou um cara desajeitado
DESAJEITADO!!!
Não maldoso
Falo quando deveria calar
Calo quando deveria falar
Meto os pés pelas mãos
com incalculáveis consequências
Ponho a cabeça na boca do abismo
de repente, sem querer, sem perceber
que as palavras que falam doce e mansamente no dia a dia,
gritam e imprecam na solidão e na carência incubada e mesquinha
não sou feliz, nem sou triste
estou feliz ou estou triste
tenho laivos de felicidade
e solos da mais profunda tristeza
tenho a alma dividida
em um anjo de dissimulada escuridão
que se imiscui aos meus olhos
amarra a sombra fluída no meu corpo
com os beijos enrugados da apatia
viola-me os sentidos num sofá antigo
e enche-me furiosamente
de um ar desbotado e ruim de porões avoengos
suja-me o espírito de alucinações e melancolias
e um anjo de onde emanam as manhãs
ternas e azuis
colocando no céu um último sol sozinho
que esplende tocantemente tornando os dias e as noites luminosas
a vida sedutora
abro as janelas e os momentos, silentes
a centopéia dos sentimentos acelera a deambulação
libidinosa
impaciente
irritadiça
intolerante
desalojando as palavras de seus esconderijos e fazendo-as rolarem
num vai-e-vem de qualquer coisa distorcida
me perseguem
ao invés de serem colhidas
até me atropelarem
o último sol transborda réstias e reverberações da luz primordial
andando pelos jardins
com gesta, fazendo rosas
silente, ouvindo os pássaros cantarem
e plantando aqui e ali um espanto
pra gente se surpreender e encantar-se
enchendo de crianças o dia
e risos de crianças, o dia
e preenchendo de azul o mar
fazendo dormir o perfume nas flores
carregando os caminhos
habitados de passos e jornadas
e de estremecidas demoras e ruídos
que deslizam pelo lodo do tempo
e vão dar no rio
que flutua sobre os seixos e o silêncio naufragado
das frutinhas que caem nas águas
não planto
não colho
não danço
não canto
não sapateio
não toco um instrumento
não gosto de carnaval
não grito o gol do brasil
não tenho ideologia
não levo o lixo pra fora
não dirijo
não gosto da chuva quando ela cai em horas impróprias
não gosto do sol quando ele esplende em horas impróprias
não gosto dos dias beatamente iguais e comuns
gosto das noites abusadas, sedutoras, fugitivas e pervertidas
gosto da noite quando vem acompanhada de uma madrugada
e de uma lua e uma estrela para eu olhar e cismar
queimar-me na fogueira das inquietações
que não deixam o sono dormir nos olhos
que vagarosamente e emocionados fitam tanta escuridão
tremelicando a luz que pulsa no casebre das estrelas
não gosto de passarinho em gaiola
nem animal encarcerado em apartamento
não gosto de tomar banho
não gosto de escovar os dentes
não gosto de mostrar os dentes
não acredito na revolução popular
não tenho estórias para contar
não tenho dinheiro para contar
não leio jornal
não assisto jornal
não gosto de banho de mar
não gosto de trabalhar
não creio no homem
não creio nesta política arrivista
não creio na democracia (merdocracia?)
destinada a engabelar a carneirada
não creio em um deus
não rezo antes de deitar
nas horas de precisão
não tenho santo que me socorra
não tenho reza que me conforte
não tenho anjo que vele por mim
da religião ficaram só os demônios
que se refestelam na minha cama
falam em meu travesseiro
e me possuem
e ganem
e uivam
atravessando as paredes e perdendo-se nas trevas emudecidas e sedentas
que regurgitam escuridão apagando a memória da idade dos tempos
sob o olhar zombeteiro, leniente e cúmplice da madrugada
sonâmbula, caiada de escuridão, vícios e perversão
almoço
arroto
cuspo no prato que comi
recolho e amontoo na pia
bebo água direto na garrafa da geladeira
até hoje não sei com quantos paus se faz uma canoa
sofro tristezas por não saber da missa a metade
não sei onde é que o Judas perdeu as botas
e sei ainda menos onde é que ele perdeu as meias
minha vida não tem sentido por eu não saber onde o vento faz a curva
aprendi por observação que vale mais um pássaro voando que dois na mão
tenho encardidas desconfianças de que água mole em pedra dura
tanto bate até que cansa
ou o nunca antes visto das estiagens evapora as gotas desmaiadas
que a inconsciência dos ignaros esqueceu de usar
mesmo após décadas convivendo com suínos de quatro e de duas patas
nunca vi a porca torcer rabo
aprendi, por precaução, a diferença entre centavos novos
e senta nos ovos
desde que saí do ventre de mamãe vivo num mato sem cachorro
aos gritos, em incontroláveis momentos de inocente petulância,
já tentei ensinar o pai nosso ao vigário
afirmo categoricamente: é dando que se perde a virgindade
sempre ouvi dizer que a esperança é a última que morre
só esqueceram de dizer, que sendo assim, a gente morre antes
apesar das contraditórias linhas acima
não sou um cara engraçado
o lusco fusco da vida é que tem me dado estas febres rompantes de histrião
não sei contar piada
não rio de quase nada
sorrio
sorrio pouco
um sorriso amarelo, desatento e desdentado
durante as crises de euforia
como se a memória e a emoção me fugissem
e eu esquecesse o estulto que sou
acho tudo uma grande e descomunal piada
e rio, parvamente, até a boca ficar exausta,
rio o riso gratuito, fácil e insano dos tolos
para os quais uma vida não chega para tanta pândega
peido
às vezes peido sonoramente
às vezes peido sonoramente e fedido
tenho o hábito asqueroso de todo dia dar uma cagada
quase sempre discreta
raríssima vezes homérica
desentranhando de mim o que no organismo
frustrantemente não serviu para nada
e o resultado desta frustração é um monturo
deslumbrante e bem afeiçoado de merda
tiro ranhos do nariz e os lanço no espaço ao acaso
fumo desbragadamente
o câncer contido
nas humilhações
nas desesperanças,
nas indelicadezas,
nas teimas,
as mágoas,
na memória que ruge,
no pacto quebrado
nas pedras começando lembranças
fumo os mortos que há em mim
imponderáveis
e inextinguíveis
tal como eu
palavra que se esconde no canto mais escuro
tudo me enfastia
não sei o que quer para mim a sina
nada sei nada da vida alheia
passo longe da voz triste e enferrujada das fofocas
nunca me dei bem com o que alucina
não sei dizer o caminho
que anda como um sandeu para a minha noite
sem o adorno de um deus que a sustente
sem estrelas sinalizando o final da antiga e obscura história
só o mergulho desajeitado rumo ao poente
despencando dos rochedos
falo pouco
muito pouco
quase nada
na verdade, não sei dizer o falar básico da vida
não sei fazer o social
acho tudo que digo tão artificial e empoeirado
minha ladainha é impotente e imprecisa
como a fumaça que evola-se sem pressa e sem barulho
não sei cativar e cultivar amizades
não sei dizer o que você quer ouvir
não faço ideia do que você quer ouvir
não sei se você quer ouvir o que eu tenho pra te dizer
nem sei se você me ouve
nem sei se você está aqui comigo quando falo com você
a palavra me espanta
a palavra me encanta
a palavra me oprime
a palavra me redime
a palavra só é boa quando queima o coração
quando quem fala não é a boca
mas o gesto e a emoção
que diferencia um amontoado de ossos, vísceras
carnes e músculos
de um ser humano
estranha criatura que pensa e sofre e chora nas madrugadas
quando o silêncio é um nervo exposto
e o lago engole a lua
e o sabor das estrelas deixa um doce amaro
na boca de quem consegue ir até o fim onde começa o mundo
Alguns, por não suportarem o silêncio, como fuga falam de tudo e de todos,
levianamente
irresponsavelmente
irrefletidamente
precipidamente
parvamente
ensandecidos
como se soubessem de tudo e de todos
com seus discursos surrados e cheirando a mofo
O medo!!!
Ah! O medo!!!
Sangra a fúria, a inconsciência, a maldade, desespero
numa morte prematura da alma decrépita
não sei cavar trincheiras
não sei aliciar soldados para a minha luta
minha guerra eu luto sozinho
morrendo horas e medos
não sei ler mapas ou mãos
não sei fazer tanta coisa
cansei das águas secas
da tutela e da palmatória do ditador
que perora dentro de mim
os medos me têm
apesar de não conseguir dizer-me em poesia
tendo a cuspir poesia toda vez que me falta o ar
e meus olhos marejam passeando pelo inferno
pecador que sou
sentado em cima da minha consciência
esqueço datas e fatos e atos e erros
pretéritos, presentes e futuros
e erro o mesmo erro por pura vadiação do passado
e por não atualizar minha prosa
apesar de não saber fazer poesia
enquanto não me retalho e não me mato com o punhal cego de um texto
as minhas mãos não param de tremer
a minha luta conclama às mãos que não parem de escrever
nunca sei quando a minha pseudo poesia termina
o que era para enganar em algumas linhas
demora a encontrar o ponto final
toda vez que o vento sopra aflorando dores
arrancando mordaças
surge sempre alguém canhestro, de voz embargada, querendo se expressar
a lua fica vermelha e sonolenta
caminhando na estrada escura que leva a noite à minha casa
que fica nos subúrbio onde arde num barraco meu coração
sou um teórico da vida e do amor
o meu discurso é mais extenso que a minha emoção
a minha falsa calma me irrita
me irrita a minha nostalgia asceta
padeço de saudades de quintais
de flores em canteiros
da chuva escrevendo rios nas ruas de terra
e eu, pateta e gaio, chafurdando a liberdade nas águas
de um marrom-amarelado tirante a encardido de menino
ficou da chuva na pele a condenação caseira e doce,
o arrepio quando meu corpo eriça pentelhos, intumesce mamilos
ficaram marcas nuas, cheiros de sexo, gemidos e gozos nos leitos
deitados
cobertos com tristes lençóis puídos
mordidos por bocas vorazes de damas medievais
molhados pela sede saciada das vaginas eternamente virgens
eternamente ansiosas, famintas, gulosas filhotes de aves
de boquinhas sempre abertas esperando a minhoca chegar
escorrendo eterno jejum de beijos
formigando lamentos e chamamentos
sugando e ensopando a glande e o corpo do pênis
ficaram, da infância, cicatrizes da luz de velas
nas noites de escuridão e cisma e carência
sopa quente no prato com figuras de contos de fadas
remorsos pelos vagalumes esfregados na camisa
o cheiro quente e ardido do corpo das meninas
o vislumbre inenarrável de uma calcinha guardando
ingênuas fogueiras e promessas sentadas em cima de um tesouro
o meu ódio é mais completo quando estou animal
pouco sei de mim mesmo
dos meus deveres como ser humano
dos meus desvelos como ser ungido de sentimentos
das promessas que faço para mim e não cumpro
do que fazer com tantas noites e tantos dias
partindo de mim em espasmos desesperados
fujo do ritual que sustenta um mundo inteiro de ilusão indômita
e dormências vegetais e de anátemas fatais
a vida, passei na janela, estagnado,
os olhos olhando o que só a alma via
petrificado de medo
a alma lambuzada de covardia
os amores eu amava sem sair de mim
apascentando sentidos
fazendo e desfazendo mil declarações de amor
sozinho
à noite
sufocando-as, uma a uma, durante o dia quando a via
debruçada sobre o silêncio dos olhos e o gesto do corpo
e os dois botões abertos
insinuando os seios branquinhos de morenos mamilos pontiagudos
buscando carinhos e beijos e línguas e dentes a mordiscar o choro
compungido a soluçar os sentidos
beijando bocas trançadas em sonhos e devaneios
abraçando corpos em solitárias e indeléveis noites
as portas fechadas
os muros erguidos tão altos
o sol espargindo remorsos
na sua fornalha de ouro e fúria
a esfera cega carregando no ventre redondo a boca de um vulcão
amarela
explodindo pesadamente
alheia aos teoremas que definem o que é a noite
o que é o nada quando a noite está ausente
a queda no fosso do que sinto
a fuga derrisória
quando os desertos tomavam conta de mim
eu fugia nos mapas de um atlas geográfico
Sou um homem desinteressante
boa parte das coisas que eu digo não faço
aqui dentro amontoam-se os mundos que eu penso e não faço
tudo que sei é mentir
andando sempre sobre os mesmos passos covardes
brado mentiras da hora em que acordo
até a hora de dormir
minto social e resignadamente para você
minto monotonamente para mim mesmo
isto transforma meu estranho mundo
em letárgico e angustiante cansaço
aprendi a mentir com livros, desgraçados,
que me deram a palavra escura que possuo
que me moldaram os gestos
que abriram as cem portas de seiscentos diabos
e cavaram a minha cova no cemitério da agonia
que me amarraram ao desprezo de pensar
e de sentir medo e vergonha da vida vivida na vida do outro
ninguém sabe
dos gritos entrecolhidos entre a dor e o espanto
das imagens que vêm no vento quando a vida
resgata os uivos e silvos dos morros
que me impingem a humilhante mentira das horas
que me mordem, me roem e, por fim, me matam
cedo ou tarde
conforme a voracidade que a sina tem para mim
e escanchada no dragão da quimera mesquinhamente vai embora
livros que me propuseram sonhos
e acorrentaram-me às chuvas que ateiam fogo à alma
e alimentam a sarça ardente das palavras que fogo nenhum consome
Sou um homem desinteressante
como é desinteressante para um cego
as luzes e as cores enrodilhadas no silêncio insidioso
de mais um final de tarde
Se as tardes ainda existissem fora do engodo da poesia
e da morte súbita do corpo contrito e do tempo que se exauriu
sufocado pelo alarido das horas