DAS MÃOS

Das mãos que trilhas essas palavras,

O verso costumou-se ao seco.

Como o poeta,

Que canta um povo,

E não se deu conta,

Que esse povo não o olha,

E é bem verdade,

Que esse povo, nem o conheça!

Das mãos que trilhas essas palavras,

Não a obra,

Não a hereditários,

E ficou uma memória de quem parti.

A gramática barra-se numa arte bruta!

---” talvez o tolo forme a concordância, o poeta não! “

E os poemas...

São bem forte,

Mas, como todos os poemas, só o poeta entende!

Das mãos que trilhas essas palavras,

De tão livres e pequenas,

Apegou-se, como devoto a solidão!

Foi bem, pleno, só!

E de tão só,

Cobriu toda uma geração!

Das mãos que trilhas essas palavras,

O homem é tão pequeno,

O poeta é tão pequeno,

A cidade desse poeta é tão pequena,

Que o poeta sempre acorda com os pés fora da cama.

Só ao amigo ele é grande,

Só ao amigo!

Se não fosse a poesia,

O mundo sempre amanhecia nu,

O poeta amanhecia nu,

De um nu feio,

De um nu desformal, estranho.

De um nu podre.

De um nu, sem mãos.

Das mãos que trilhas essas palavras...