AOS QUE ME LÊEM

NÃO SÃO AS INTENÇÕES DE UM"POSEUR" DECADENTE,

NEM A NEVROPATIA EXCÊNTRICA DE UM LOUCO

QUE ENFUNERANDO VÃO MEUS OLHOS POUCO A POUCO,

E ME FAZEM CANTAR TÃO NOSTALGICAMENTE:

NÃO! SE O MEU VERSO RI, SE CHORA, SE VERGASTA

E EMBORA A FLAUTA, E DOBRA O SINO E O FACHO BRANDE

É QUE MINHA ALMA AÍ, SÓ Á LARGA SE EXPANDE

PORQUE NÃO PODE ACHAR OUTRA EXPRESSÃO MAIS VASTA.

O MEU VERSO NÃO É UM VÔO NEM UM GUIZO:

É A MINHA CARNE, O MEU SANGUE QUE PULSAR VEJO

DAS ESTROFES POR ENTRE AS LÁGRIMAS E O RISO!

OH! VÓS NÃO COMPREENDEIS QUE TREMENDA OBSESSÃO

É ESTA DA ARTE QUE ELEVA, É ESTA QUE DEIXA O BEIJO,

O BEIJO MISTERIOSO E CRUEL DA INSPIRAÇÃO.

1893- PUBLICADO N' A TARDE - BAHIA- A 27.5.1954