Reflexos

Não existe nenhum atalho para curar os segregados

Talvez seja isso o que concordamos.

O espelho que reflete a nossa pele

Seja ela um trunfo ou um fardo

Isso está intimamente ligado

Às palavras que nos habitam.

(Você acha que seria amado por um cego?)

Seja ele ou ela

A serem lançados num obscuro sinistro

Existe sempre a probabilidade

De se tornarem amigos do abismo.

Nossos reflexos abruptos confusos

De bebedeiras e músicas e ruas e conversas

Assonâncias e rimas

subversivas e emergidas em ironia

Ou apenas sinceros cuspes no papel

Vão ser declamadas pouco a pouco por onde passarmos

Não existe devaneio, apenas nossas escolhas e respostas.

O caminho não é fácil e nem caro

Seja porque queiramos ele misantropo ou caótico

Façamos as nossas próprias bíblias

Mesmo que não sejam lidas

Por Deus ou por ninguém