Imigrantes

Imigrantes

Aos sopros e acordes do vento

valsam flores e folhas mortas

e dos estames e carpelos

saltitam pólen, sementes

se espalhando sem alegria

sobre os dormentes dos trilhos.

Quem sabe, ali, passe o trem,

e lhes ofereça viagem

pra que tenham vida nova

e noutra estação qualquer

moldurem uma nova paisagem

pra quem, no trem, lá, um dia passe

possa, nelas, viajar...

É no acaso que a vida se revela...

Ainda é outono,

mas depois do inverno

todos verão a primavera florear...

Beto Acioli

07/12/2014