O pano

A noite sopra éter no pano

lá fora parado, pendurado.

Bandeira de nada, manto de

ninguém, é mortalha oca

mas não vazia.

Nos corredores de suas dobras

minhas esperanças percorrem

enquanto sepultadas com ele

no firmamento, aquele o trapo

que não balança, caído, pingado,

esquecido, sobrado.