O vento move a alameda nublada sob o céu branco

Diante da alamedas das ilusões

A manhã de Domingo é cinza

Gorjeando beijos, reflete tontura

O céu está branco

A alameda está nublada

Movendo-se sem o encanto

A dita escravatura dos que nasceram

No peito um balanço

Os olhos repentinos abarcam

Qualquer sentimento ou encanto

Nada além ou qualquer coisa

Diante do desplanto