Quem é ele?

Numa rua qualquer

caminha.

O frio corta

feito navalha,

não sente.

Vai sem rumo!

Cabeça baixa,

pés descalços

pensando, talvez...

Quem é aquele

Homem?

Passa pela vida

não sente,

não chora

não reclama.

Só passa...

Aos olhos

dos outros

mais um ser.

Andarilho,

maltrapilho

massacrado

pela massa.

Por dentro

um ser em desalinho

feito seus cabelos

desgrenhados,

endurecidos

pelo pó, pela vida

tão sofrida

a sós!