Balcão de Madeira

Sexta-feira quero madrugar

dentro de um copo de whisky.

Escondido entre dois cubos de gelo,

submerso num copo alto e cheio,

abandonado em cima do balcão do bar.

O vidro suado por sobre a madeira,

o suporte dos ébrios, sem beira.

O balcão é o travesseiro

dos que amam sem fronteira.

Me esqueça entre as prateleiras,

no auge da sexta feira,

cercado de vários tons castanhos

engarrafados de poeira, de ilusões,

de grandes soluções derradeiras.