Mente enferma

Se a consciência transpira

Culpa e remorso

E sua boca suplica

Por sentimentos remotos,

E memórias ressurgem

Do mundo dos mortos

Com ideias brotadas

Do mundo do nada,

Em que você se apoia?

Fugir de si mesmo

Seria um defeito

De fabricação?

A resposta é evidente.

Tão clara e translúcida

Como a vasta e imponente

Tranquila luz da lua.

(Não existe defeito

Se não, nossa própria natureza)

Todo parto é penoso

E os problemas são pais

Das soluções ancestrais

Que para o ser engenhoso

Servem de matéria-prima

Para toda lama

Que na consciência humana

Se cria.