Sobre um poema de Bukowski*

É assim que quer ser um escritor?

Se seu dom não vem explodindo

de dentro para fora, em você

então não escreva!

A menos que seja convidado

para fora do seu coração

e sua mente e sua boca

e seu intestino,

não escreva!

Se tem de sentar por horas

olhando para a lauda ou tela

ou debruçando-se sobre

a máquina de escrever,

a buscar palavras,

então não escreva!

Se o faz por dinheiro ou fama,

não escreva!

Se está escrevendo porque quer

mulheres em sua cama,

não escreva!

Se tem que sentar-se

e reescrever de novo e de novo,

não escreva!

Se é árduo até pensar em fazê-lo,

não escreva!

Se está tentando escrever

como alguém mais,

melhor esquecer!

Se tem que esperar um texto

para rugir de você,

então espere pacientemente.

Se ele nunca aparecer para rugir,

então faça outra coisa!

Se primeiro tiver que lê-lo com a esposa

sua namorada ou namorado

seus pais ou qualquer outrem,

você não está pronto

Então não escreva!

Se vai ser como tantas

milhares de pessoas

que se dizem escritores -

maçante e chato e

pretensioso -

não se consuma

com a vaidade de figurar

nas bibliotecas do mundo

bocejando-se a sono

sobre o seu livro,

não contribua para isso.

A menos que sinta

sua alma, como um foguete,

levá-lo à loucura

suicídio ou assassinato

que o sol dentro de você

venha queimando o intestino,

melhor não escrever!

Quando chegar o tempo certo

e se você tiver sido escolhido,

seu dom irá fazê-lo por si

e vai continuar a fazê-lo

até que você morra

ou ele morra em você!

Não há outro caminho

e nunca houve!

* Diante das péssimas traduções que tenho lido deste poema de

Bukowski, tive de interferir, criando uma versão em português, numa ideia que fosse digna do autor.