PROCELA

O vento era arrasador.

As folhas do canavial

cortavam tais navalhas.

Esmaeceram as dálias,

o céu toldou o manto,

aves crisparam o canto.

Caiu o cântaro da menina,

as roupas ficaram na tina.

O mundo virou moinho,

moeu o meu caminho

onde nunca mais pisei,

estancou a cachoeira

d’onde não mais saltei.

Àquela terra inóspita,

nunca mais retornei.