Fragmentos

Faço-me em palavras

pois em atos não sou capaz.

Versifico os sentimentos,

pois senti-los, não, não sou capaz.

Vê, esses pequenos fragmentos

espalhados pelo chão?

É uma vida despedaçada

e sem um pingo de razão.

Por mais que tente,

o que eu consigo é um mosaico.

Pequenas fissuras

separadas pelo desgosto.

Desgosto, de não poder

ser o que é

e ser aquilo que não é.

E que mais posso fazer?

Senão usar uma máscara

e ser um falso poeta,

que ama na caneta

- escreve errado e é careta.

E no vazio, cria a dor

pra talvez, morrer

por algo imaginário

e sem nenhum valor.

E, eis o problema:

não se morre em um par de linhas,

mas sim, de pouco a pouco

como a fumaça do cigarro,

que num trago é jogado pra fora

até sumir pelo ar

e é assim que eu vou

- assim que irei terminar.