Vinte e sete

Sem pés no chão, sem fôlego...

Perdida faz três dias num calendário memorável

Frio de uma ausência imensurável de quem nunca esteve aqui.

Partículas e pedras de aquário, com peixes obscenos, e amores obcecados pela carne que observa a dor.

Parâmetro previsível de uma lente quebrada em sete, de um terço enforcado de uma jaula sem grandes.

Verdadeiros nós que nos prendem e nos pedem, sem chances.

Pragmáticos e pseudos humanos, virgens de regras, e amaldiçoados por um pedaço de papel sem pautas.