A MORADA ANTIGA
O que são estes
Sinais incalculados
Imaculados
Na concepção abrupta
De pertencer
A um oráculo
A sorte
É um espetáculo
Sempre a parte
Ante a qualquer desastre
Do ritmo ativo
Da vida
Ela não pede passagem
Você segue a viagem
Mesmo estando
Sem moedas
O barqueiro volta
Pra te buscar
O outro lado
É onde está
Tuas vontades mortas
Tente desenterrar
Algumas
Dizer porque
Não viveu
Pelo menos uma
Lágrima de apelo
Cai sobre umas das cartas
Sem selo
Que nunca enviou
Foi aquela mesma
Que de tarde
Banco de uma praça
Cinza de outono
Te viu ainda dormindo
No mesmo sono
Virou olhos p’ro triste
O passado realmente
Não existe
As imagens podem
Ser iguais
levantamos pela manhã
E cedo queremos
Estar amanhã
Aqui não mais.