A MORADA ANTIGA

O que são estes

Sinais incalculados

Imaculados

Na concepção abrupta

De pertencer

A um oráculo

A sorte

É um espetáculo

Sempre a parte

Ante a qualquer desastre

Do ritmo ativo

Da vida

Ela não pede passagem

Você segue a viagem

Mesmo estando

Sem moedas

O barqueiro volta

Pra te buscar

O outro lado

É onde está

Tuas vontades mortas

Tente desenterrar

Algumas

Dizer porque

Não viveu

Pelo menos uma

Lágrima de apelo

Cai sobre umas das cartas

Sem selo

Que nunca enviou

Foi aquela mesma

Que de tarde

Banco de uma praça

Cinza de outono

Te viu ainda dormindo

No mesmo sono

Virou olhos p’ro triste

O passado realmente

Não existe

As imagens podem

Ser iguais

levantamos pela manhã

E cedo queremos

Estar amanhã

Aqui não mais.