Quarta - Feira

O mal da flor...

Não ataca só ao coração,

Arrasa a fonte da razão.

Deixa o ser entristecido,

Correligionário da escravidão.

Adoecido a alma, quer enxergar,

Mas mergulha em solidão.

Faz perder o mundo

Encarcerado numa ilusão.

A canção,

Que se ouve no fundo do quarto,

Põe luto a morte,

De tal sorte,

Que a vida fica num escuro vazio,

Parasitando na insolução.