Fica o pó nos livros sobre a cômoda,                                                         e os versos presos à garganta...
 
 Ao fundo, os pássaros entoam velhas cantigas,
 as mesmas que ouvia dos doces lábios                                            proferidas entre os brandos alvoreceres
                                           e os poentes dos cansados dias...
   
 As imagens ganham vida nos porta-retratos
 e se repetem nos lumes das janelas;
                                 esvoaçando as alvas rendas dos sorrisos dela,
                       que perfumavam os cômodos e debruavam os olhos
 
 ... Ainda ouço os passos sobre o assoalho de canela...
 e aquela voz que ao vento me acarinha o cerne;
                                 sidéreos nomes que me concernem os ouvidos
                         e me lançam à pátria mãe de minha aurora singela
 
 Cheiros mornos, suaves e adocicados
 desprendem-se dos sobrados de minha memória;                            que acordam as pesadas gotas e sangram cristais
                           por entre esses meus olhos de saudade
 
 ... Quisera demorar-me nesses momentos...
 esquecer-me nesses algures que, à beira dos dedos,
 guardam aromas inolvidáveis de telúricas alegrias;
                    e fingir que esse tanto de silêncio agreste
                    não é essa angustiante falta da tua singular melodia...