Nada

Qual estalactite

A pena pinga

À espera

Da Palavra.

Tento romper

O silêncio

Imobilizador

A torturar

A criatividade.

A litania da pena

Infértil a projetar

Manchas disformes

Nada dizem.

Todo inventário

De sensações,

Não partilhados,

Não legados,

Inoculados no nada.