COM LICENÇA DA MÁ PALAVRA...
Lílian Maial
Dá uma coceira no peito,
uma ziquizira no corpo,
a mão sua, a sua mão:
a palavra é erupção!
Dá um nó na garganta,
um bolo no estômago,
um calor, um fogo:
a palavra é festa e é jogo!
Dá um trem nas entranhas,
uma sensação inquieta,
como o coração na boca:
a palavra é brasa oca!
Dá uma náusea, uma cólica,
vem brotando pela pedra:
a palavra é o filho torto,
de mãe que nasceu poeta!
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Lílian Maial
Dá uma coceira no peito,
uma ziquizira no corpo,
a mão sua, a sua mão:
a palavra é erupção!
Dá um nó na garganta,
um bolo no estômago,
um calor, um fogo:
a palavra é festa e é jogo!
Dá um trem nas entranhas,
uma sensação inquieta,
como o coração na boca:
a palavra é brasa oca!
Dá uma náusea, uma cólica,
vem brotando pela pedra:
a palavra é o filho torto,
de mãe que nasceu poeta!
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