A Síndrome Do Gato

Que a terça parte,

Se aparte... De perto das portas do Éden.

Acima de tudo, de todos, do toldo,

E do tordo... Se medem.

Declive.

Anjos em queda livre... Como chuva, maduras uvas... De um cacho.

Leve a leva de levados,

Não velados, nivelados... Por baixo...

Da camada de ozônio,

Pela alcunha de demônio... Agora se designa.

Quase, quase um Quasar,

Perdeu o dom de voar... E todas as insígnias.

A corda é bamba,

Como ambas... Pernas. Mas fui enxertado na videira.

Sim. Tenho pecados pra caramba!

Deixe que o gato se lamba... E enterre sua sujeira.