Desintegração

Há no canto do peito

Calos

Infeccionados.

Bactérias que proliferam e atacam a fé

dos meus santos contidos.

Há em cada canto ínfimo

espinhos.

Metáforas esquecidas

Sentimentos indefinidos.

Não há santo.

Não há milagre que se possa operar.

Há em cada íntimo

Uma ausência de vitória.

Que nem mesmo a contração sugere a memória.

No meu mercado de alusões

Eu não sou santo.

Da minha existência não há milagres

Somente um sopro que ainda sopra

Sufoca a suprema sinergia anímica

Desta alma contida.

Desta alma velha que ainda chora.

- David Oliveira