Brisas frias
O vento anseia o silêncio
comendo as frestas que invade
E a luz do sol se afunda
no cobalto ao fim da tarde.
Cinzas são as mesmas frestas
por onde escapam as horas
Em vista a folhagem aberta
que a surda brisa devora
O vento anseia o silêncio
comendo as frestas que invade
E a luz do sol se afunda
no cobalto ao fim da tarde.
Cinzas são as mesmas frestas
por onde escapam as horas
Em vista a folhagem aberta
que a surda brisa devora