Sombra De Dúvida

Nenhum dentre os três mil,

Distinguiu... A voz de Pedro.

Os grandes não são pequenos,

Seriam mais, se ao menos... Fossem seus meros arremedos.

Infrutíferas figueiras,

Sementes caídas à beira... Do caminho.

Ninguém extrai riso da mágoa,

Nem transforma água... Em vinho.

Reze,

Pra que a frieza não lese... Nossas virtudes.

Nossa justiça cheira a fezes,

Temos mais de noventa e cinco teses... Só falta agora uma atitude.

Nós pusilânimes,

Somos mais que unânimes... No ânimo, na animosidade.

Amor fora de moda,

Nosso corpo se molda... A maldade.

Obrinha requenguela.

Outras maiores que aquelas... Quando?

Demagogos!

Nosso fogo... É brando.

Há muitas luzes na ribalta,

Falta... Alguém na parte escura.

Víboras constituem minha raça,

A sombra de Pedro já não passa... Por isso não há cura.

Pedro não faz sombra,

A lombra... Abate nossos corpos.

Há sujeira não amor,

No interior... Dos copos.