Sombra De Dúvida
Nenhum dentre os três mil,
Distinguiu... A voz de Pedro.
Os grandes não são pequenos,
Seriam mais, se ao menos... Fossem seus meros arremedos.
Infrutíferas figueiras,
Sementes caídas à beira... Do caminho.
Ninguém extrai riso da mágoa,
Nem transforma água... Em vinho.
Reze,
Pra que a frieza não lese... Nossas virtudes.
Nossa justiça cheira a fezes,
Temos mais de noventa e cinco teses... Só falta agora uma atitude.
Nós pusilânimes,
Somos mais que unânimes... No ânimo, na animosidade.
Amor fora de moda,
Nosso corpo se molda... A maldade.
Obrinha requenguela.
Outras maiores que aquelas... Quando?
Demagogos!
Nosso fogo... É brando.
Há muitas luzes na ribalta,
Falta... Alguém na parte escura.
Víboras constituem minha raça,
A sombra de Pedro já não passa... Por isso não há cura.
Pedro não faz sombra,
A lombra... Abate nossos corpos.
Há sujeira não amor,
No interior... Dos copos.