Carambolas

Tem cheiro de fruta madura

as mãos que abertas toldam meus olhos do sol.

Me salta a lembrança de um chão de terra

minado de carambolas

um pouco antes de germinar o meu girassol.

Elas passavam por mim

sérias, jovens e freiras

escondiam nos hábitos os seus alecrins

e um ramo de flor laranjeira.

Era alto o céu onde as copas das árvores

marulhando os galhos tocavam os sinos.

Na boca os meninos tocavam a gaita

no gomo da fruta de polpa amarela.

As carambolas caíam

maduravam na terra onde pisavam

os meus pés de menina.

A tarde espreguiçava

entre cantos e rezas

murmúrios e sina.