Sem título

Estanque

Fogem-me a verve,

a sorte, a lira...

Verte-se ao caos;

Letras à morte;

Estancam-se as poesias.

E agora a lida?

Inútil, o ócio,

traz-me o opróbrio.

Vago, vazio rasgo o âmago,

sangro as dores às cruas feridas.

E agora, a vida, sem a lira, sem a verve

e sem a lida se mostra gélida

sem ter a poesia

e aquela já não me serve...

Beto Acioli

01/12/2013