Sextante
Essa voz que vem e vai no vento
E que não sei se me conta coisas
Ou se as invento
Esse tatear no rosto e nos braços
Não sei se me ocorrem
Ou se são de um desenho do irreal
Os traços
Essa respiração sutil e ofegante
Eu mesma não sei
Se é verdade
Ou se é...
Tomando a medida do sol
No horizonte
O reflexo de um sextante