Sextante

Essa voz que vem e vai no vento

E que não sei se me conta coisas

Ou se as invento

Esse tatear no rosto e nos braços

Não sei se me ocorrem

Ou se são de um desenho do irreal

Os traços

Essa respiração sutil e ofegante

Eu mesma não sei

Se é verdade

Ou se é...

Tomando a medida do sol

No horizonte

O reflexo de um sextante