Poesia de Fase
Flores caídas no chão
Lágrimas escondidas atrás da porta
O dia passou Inútil
A vida passou Inútil
Ilusões e desilusões
Inflando
Inflando
Crescendo até não caber mais no que se tornou um topo de penhasco.
Abismo, só.
O lago estava triste por não sair de si como o rio fazia.
O rio estava triste por estar sempre correndo.
O mar era apenas um grande lago.
Ele me disse das flores que ainda não caíram
Lhe disse sobre os frutos e sementes
Eterno é passageiro
Eterna é apenas a mudança, que sempre passa pelo fim
Aquilo que bate contra a própria eternidade.
Sobre os próprios umbigos estudam as gentes.
Sobre os próprios umbigos perdem-se até de si mesmas.
Não são lagos, não são rios.
Talvez sejam chuva.
Talvez sejam curva, apesar de adorarem linhas retas
Contemplar a própria pequenez talvez fosse o maior dos seus vícios.
Escrevia tais encontros, como se deles saísse de fato alguma coisa.
Até que ponto ousava chegar?
Para Henrique, quem um dia julguei como uma "poesia ambulante"! Ao vê-lo tocar seu piano...