Transição

Agora, toda palavra será inútil,

pois o silêncio da sala vazia

nada responde

e as tulipas estão fechadas.

A vidraça e o tempo passado

levaram-me as montanhas de Minas.

Restou apenas essa planura

de nada sentir.

Ingênua, a fumaça do cigarro

ameaça matar-me

sem perceber o próprio atraso.

O que brotará da transição que somos?