ROSAS FRESCAS
Muitos a pintam de negro
Outros a ilustram com foices
Tantos a retratam com figuras medonhas
A maioria a teme.
No entanto ela é somente
Um portal de transição,
Quanto chega a hora,
Ela, nos pega pela mão,
E nos encaminha
Para outra dimensão.
O que de fato nos assusta?
Sem dúvida, é nossa consciência,
Que com raras exceções
Vive sem paz.
E depois, ela, só tem poder
Sobre a matéria.
Nossa alma, é imortal,
Não fenece sob a ação dela.
De fato, não morremos,
Para aqueles que nos tem amor
Vivemos em suas lembranças e saudades.
Em algum lugar,
Haverá alguém
Depositando rosas frescas
Sobre nossos ossos ressequidos.
(Imagem: Lenapena- Cemitério na Filadélfia)
Muitos a pintam de negro
Outros a ilustram com foices
Tantos a retratam com figuras medonhas
A maioria a teme.
No entanto ela é somente
Um portal de transição,
Quanto chega a hora,
Ela, nos pega pela mão,
E nos encaminha
Para outra dimensão.
O que de fato nos assusta?
Sem dúvida, é nossa consciência,
Que com raras exceções
Vive sem paz.
E depois, ela, só tem poder
Sobre a matéria.
Nossa alma, é imortal,
Não fenece sob a ação dela.
De fato, não morremos,
Para aqueles que nos tem amor
Vivemos em suas lembranças e saudades.
Em algum lugar,
Haverá alguém
Depositando rosas frescas
Sobre nossos ossos ressequidos.
(Imagem: Lenapena- Cemitério na Filadélfia)