DesGosto

Nenhuma palavra para falar

nenhum cigarro para acalmar

nenhum vinho para entorpecer

e ela ali, sentada no sofá com as pernas embaixo do corpo,

tão longe do início, tão distante do fim...

Talvez pelo conforto das almofadas

ela se mantenha imóvel assim.

Ou por pura preguiça sentimental,

manipulando as vontades inexistentes

aceitando que todo passado é um poço

no meio de um presente proposto

e cada lembrança um caroço

no prato de angu sem sal...nem gosto.