À morte

"Quem, de três milênios, não é capaz de se dar conta,

vive na ignorância, na sombra, à mercê dos dias, do tempo."

Goethe

Retorno ingenuamente ao abraço da erva pastora

ela, elegante, devolve-me ao lugar de onde nunca sai.

Limitar-me a um Eu pesa,

torno-me infusão de tudo, o peso cessa.

Estou leve, sou a leveza!

Olvido meu nome , dou-me conta,

ele não existe, eu inexisto.

Existe apenas Deus,

espreitando-se

através de infinito prisma.

A mente é micro-espiã de mundos

transveste outros seres em elos,

transgride a realidade em fragmentos - solidifica-os no tempo.

Ignora que a verdade é fluida

e só o que é verdadeiro permanece.

Inquieta, teme o vazio sereno da morte.