Linha

Meu pai fiscalizava a pasta da escola:

cadernos arrumados, letra perfeita, nenhuma borracha

era a linha reta que ele desenhava para a minha vida

a qual, ao longo dos anos seguintes, se tornaria torta

de um torto gauche, como os passos que ele dava

quando bebia ou dançava em um mundo que com ele também não foi reto

porque tudo quase ficava por um fio para o passo equilibrista sem chão.