Pedra
seiscentos e vinte milhões
por onze
tornaram-se realidade.
panos de razão
encobrem o meu choro
que se foi.
sibilantes, desmancham-se.
etérea, persisto
com a ilusão do que se foi.
então encobrem-me de rabiscos
sobre o real.
o limite foi atingido
e ainda não me dei conta.
a parede, a árvore, a estante
são inventadas.
as dispersões são inércia.
os riscos são puros, são
mudanças, são invenções e
egrégios.
onze por sete,
dois ou dez novos.
fantasias,
incursões.
5 mil histórias.
e rezo.
os personagens se reencontram
no momento em que
uma delas acaba. silêncio.
contemplo seus rastros
e ainda não me dei conta.
nova pausa
em outra. as restantes seguem.
como não se render
a alguma?