Pedra

seiscentos e vinte milhões

por onze

tornaram-se realidade.

panos de razão

encobrem o meu choro

que se foi.

sibilantes, desmancham-se.

etérea, persisto

com a ilusão do que se foi.

então encobrem-me de rabiscos

sobre o real.

o limite foi atingido

e ainda não me dei conta.

a parede, a árvore, a estante

são inventadas.

as dispersões são inércia.

os riscos são puros, são

mudanças, são invenções e

egrégios.

onze por sete,

dois ou dez novos.

fantasias,

incursões.

5 mil histórias.

e rezo.

os personagens se reencontram

no momento em que

uma delas acaba. silêncio.

contemplo seus rastros

e ainda não me dei conta.

nova pausa

em outra. as restantes seguem.

como não se render

a alguma?