O POETA ESTÁ MORTO

Aquele homem odiava o poeta...

Pois ele nada de bonito sabia dizer

Enquanto o poeta...

Isso era o que mais sabia fazer.

Seus olhos não viam a graça das flores

E o poeta nelas via a maravilha em forma de cores.

As estrelas em nada o fascinavam

E o poeta por horas as contemplava.

Ele tratava as mulheres com grosseria

Enquanto o poeta recitava-lhes poesias...

Ele odiava o poeta!

Pois dele sentia muita inveja...

Por que seria melhor que ele?

Oh maldito! Quem pensava que era?

Então numa noite de estrelas,

Enquanto o poeta contemplava as mesmas;

Ele pegou um punhal

E o cravou no peito do poeta...

Que fizeste? Louco!

O poeta está morto!!!